Y ya no importa si nunca aprendiste a mentir. Me dijiste: “Cauterizaré toda herida que te sangre, y aunque me hieras no te dejaré, soy adicta a tus desastres”. A sangre y fuego, desciende Orfeo. Te extraño tanto que te odio. Y si no puedo, nadie va a tenerte. Capuchas blancas y fuego en la cruz. He cazado hombres y animales. Y ahora grito: “Cauterizaré esta herida y a tu amante”. Desciendo lento la escalera. Un ser absurdo me susurra al oído, y dice: “Bendito el que cree en el sueño americano. Bendito el que muere en suelo americano”. Víctimas y victimarios, felices cuarenta años. Y américa no es un país. Toda la ambrosía está en el suelo, mientras estos cerdos visten sus atuendos. ¿Dónde estás? Alcanzar con fraude y muerte lo más bello. Cauterízame.

Las tonalidades de la ira

Cuenta Rafeef Ziadah, poetisa palestina: "Escribí este poema mientras realizábamos una acción directa en mi facultad. (...) Me dije: seré únicamente palestina, no me comportaré como colona o soldado. Así que estaba sentada en el suelo y este hombre vino y me dio una patada en el estómago y me dijo: "Te mereces ser violada antes de que tengas hijos terroristas". En ese momento no dije nada, pero después escribí este poema, dedicado a este joven caballero:

Déjenme hablar mi lengua árabe
antes de que también sea ocupada.
Déjenme hablar mi lengua materna
antes de que también colonicen su memoria.
Yo soy una mujer árabe de color
y nosotras venimos en todas
las tonalidades de la ira.

Lo único que mi abuelo siempre quiso hacer
era levantarse al amanecer,
mirar a mi abuela Nily rezar en un pueblo
escondido entre Jaffa y Haifa.
Mi madre nació bajo un olivo
en la tierra que dicen que ya no es mía.
Pero cruzaré sus barreras,
sus locos muros del apartheid,
y volveré a mi hogar.

Yo soy una mujer árabe de color
y nosotras venimos en todas
las tonalidades de la ira.
¿Escucharon a mi hermana gritando ayer,
cuando daba a luz en un control militar,
con los soldados israelíes
buscando entre sus piernas
la próxima amenaza demográfica?
A su hija la llamó Jenin.
¿Y escucharon a alguien gritar tras las rejas
mientras la gaseaban?
Estamos volviendo a Palestina.

Yo soy una mujer árabe de color
y nosotras venimos en todas
las tonalidades de la ira.
¿Me dices que esta mujer que hay dentro de mí
sólo te traerá tu próximo terrorista?
Barbudo, armado, pañuelo en la cabeza, negro.
¿Me dices que yo envío mis hijos a morir?
Pero esos son tus helicópteros, tus F-16...
¡En nuestro cielo!
Y hablemos un poco sobre este
negocio del terrorismo:
¿No fue la CIA la que mató a Allende,
y a Lumumba?
¿Y quién entrenó a Osama en Afganistán?
Mis abuelos no vestían como payasos
con capas blancas y gorros puntiagudos
para linchar a personas negras.

Yo soy una mujer árabe de color
y nosotras venimos en todas
las tonalidades de la ira.
¿Preguntas qué hace esta mujer oscura
gritando en la manifestación?
Disculpa, ¿no debería gritar?
¿Olvidé ser cada uno de tus sueños orientales?
El genio de la botella,
la bailarina del vientre,
la chica del harén,
la voz suave,
mujer árabe,
sí amo,
no amo,
gracias por los sandwiches de manteca de maní
que nos lanzan desde los F-16, amo.
Sí, mis libertadores están aquí
para matar a mis hijos,
a los que luego llamarán"daños colaterales".

Yo soy una mujer árabe de color
y nosotras venimos en todas
las tonalidades de la ira.
Así que déjame decirte
que esta mujer que habita dentro de mí
sólo te traerá tu próximo rebelde.
Ella llevará una piedra en una mano
y la bandera palestina en la otra.
Yo soy una mujer árabe de color.
Ten cuidado,
ten cuidado.
Mi ira.

Gudrun Esslin.
hiciste 
que crecieran
flores en mis pulmones
y aunque son hermosas 
no puedo respirar
“Arroja unas rosas en el abismo y di: “¡He aquí mi agradecimiento para el monstruo que no consiguió tragarme!” 
y los antidepresivos no daran resultado eternamente...

¿porque estamos tan contentos de ser postmodernos?





Ante todo, porque ya no pasa nada. ¿Para qué pensar entonces? Vivimos en un mundo de imágenes: “gustar, gustar a los demás, gustarte a ti mismo…”, ésta es la consigna. El espacio y el tiempo han sido abolidos: la imagen no está sujeta a ellos, ha suspendido sus efectos, los ha superado. La peluquería, la moda, la publicidad, el diseño, pertenecen en realidad a un “discurso” más amplio, más profundo. La televisión, los mass-media, nuestra propia inteligencia no nos informa de lo que ocurre; mas no porque se engañen sino porque, sencillamente se limitan a in-formar: no podrían relatar con imágenes la realidad cuando la realidad misma es imagen. ¡La realidad no existe! La imagen ha exorcizado lo real, ha usurpado y sustituido lo real…, ha barrido la negra e inconjurable raíz de castaño sartreana del horizonte de nuestros problemas. Basta con que una catástrofe, una guerra, un bombardeo aparezca en la pantalla de un televisor para que se convierta inmediatamente en algo que no ha sucedido. El hiperrealismo de la imagen nos inmuniza contra la realidad, desplaza la realidad al universo de la noticia, es decir, a un universo en el que no hay verdaderamente acontecimientos. Hay películas de la Segunda Guerra Mundial; luego tal cosa nunca ocurrió. Imágenes, imágenes vertiginosas, fulminantes, divertidas. Somos finalmente dueños de la Historia, conservamos su fotografía y podemos, por tanto, olvidarnos de su realidad. Si la realidad fuera real, ¿para qué tendríamos necesidad, además, de su imagen? Los mismísimos filósofos ilustrados aprobarían este argumento: si la imagen no añade nada a la razón, si no hace más que reproducir lo real, ¿cómo podría ni tan siquiera haber imágenes? Estos pensamientos no son ya paradójicos en la postmodernidad: el diseño, la moda, la publicidad e incluso el periodismo han tenido el valor de aceptarlos. Sólo quedan unos cuantos filósofos, unos pocos modernos obstinados en seguir pensando, repitiendo monótonamente que una imagen ni aclara nada ni puede refutar a un concepto, aunque sea –desde luego- mucho más convincente. Sólo ellos se empeñan todavía en creer que Etiopía, Libia, Nicaragua, Reagan, Gorbachov, las nubes radiactivas o la jornada laboral de ocho horas son otra cosa que hueros caracteres de imprenta o imágenes del telediario. Algunos marxistas incluso se complacen en afirmar que constituyen realidades, perfectamente explicables, por lo demás, mediante conceptos de reiterada modernidad. 



y Paris Hilton encuentra en un casting la amistad verdadera....




Tengo el corazón entre las manos.
Que pequeño, que cristalino.
Fragmento de purpura y arroz.
Alimento de pájaros y ventanas..

Hola, Coma.

(borrador o la mierda que sea) 1...



Es raro, preguntarse como iniciarte esta carta, sin tener que recurrir a este torpe opening. En fin, no recaigo, te diré que luces como buzo  con tantos tubos y cables sobre ti. Y con las sabanas tan arrugadas, la metáfora del mar esta implícita. Esta es la primera vez que me dejan visitarte. Asi que no sea que sea esto, un diario, una bitacora de tu ausencia, o simples cartas. Te contare lo que ocurre cuando tu no estas.  Madre, dice que duermes....que yo te espero cuando decidas salir de ese sueño. Despierta!, porque no estas muerto cierto?. No es lo mismo dormir que morir...aun que solo los distancia una letra...Bueno como sea!. Aquí es donde realmente empieza mi carta. Me ha dicho el doctor que puedes olvidar algunas cosas. Por si acaso...empezamos.. Hola extraño te extraño. Mi nombre es Marcela, El tuyo es Gaston. Y somos amigos. Tu tienes(al momento de escribir esto) 14 años y yo 13. Y la cosa que mas amamos es patear charcos con algún buen tema de Joy Division o Miles Davis, escucha recuerdas que nunca te quise cantar?....escúchame...



Pick it up, pick it all up.
And start again.
You've got a second chance,
you could go home.
Escape it all.
It's just irrelevant.

It's just medicine.
It's just medicine.

....



Pero no sera necesario cierto?....aun que recordarte lo es como si lo vivieras por primera vez..y,,yo...por ultima vez... quiero escribirte estas cartas..al ritmo de la platicas...al ritmo de tu lindo...corazón...porque con el no dejaras de responderme cierto?....dime...cierto?...dos respiraciones si...una no...dime...como llegar..a ti...no quiero corregir...al diablo...y a tu cielo mis lagrimas...y este papel manchado, y este temblor de juventud...asi que por hoy te dire que quiero abrazarte, pero esta medicamente prohibido....medicamente?-------
Te dejere unas flores...recuerdas...las flores horarias..del cuento..momo....
Estas son unas flores amarillas...si aqui las dejo a tu lado izquierdo..romperan esa monotonía de habitación de hospital, de este limbo...espero llegue hasta donde estes...esta mezcla de tristeza y alegria..este presente tan ausente y el futuro tan avasallante..no puedo evitar que ahi acostado...luzcas como un muerto...en su ataud...es una pequeña broma..las flores...tu...el accidente..yo...lo entiendes verdad?....por eso las flores..y la lluvia de este verano que perderemos...lo entiendes...verdad..?
















Asi es. La nevera esta vacia y los libros dan miedo. Deberiamos aprender a comer papel.
Deberiamos aprender a lavar los platos despues de cada lectura. Si leo un poema en voz alta, el gato me mira, Si estornudo el gato se asusta.  Si lloro, el gato se va. Avergonzado, nada desea de mi.
Me esmero en la caligrafía de mi diario.
La D de dolor, por ejemplo,
la escribo muy despacio y en mayúsculas.
¿Y ves cómo la sangre se distribuye
ahora en la punta de mis dedos?
Es porque cuando hablo de Élla.
aprieto un poco más la pluma.
Apuntar, disparar al centro, siguiendo la Ley de los Tercios. Con tu mirada planeabas vengar a los muertos, capturando luz en el tiempo. Y ahora has dejado a un pequeño ser que copia tus gestos y tiene tus ojos. Y se parece tanto a ti. No puedo evitar llorar cuando la veo sonreír. Se va a enamorar y va a sangrar. No puedo evitar su cicatriz. No puedo evitar que siga tus pasos. Cámaras como armas. Disparos directo al corazón. Se parece tanto a ti. No puedo evitar llorar cuando la vea sonreír.
"The silence depressed me. It wasn't the silence of silence. It was my own silence."
Sylvia Plath



Cuando llueve no me pongo melancólico, ni mucho menos. Simplemente tengo la impresión de que el clima le hace justicia, al fin, a la grisura general de la existencia. Adiós, hipocresía del trópico; que el sol regrese a su rincón de la galaxia y nos deje contemplar por una vez la oscuridad sin huecos que se cierne sobre nosotros, tristes mortales ataviados con falsos tenis Nike llenos de lodo.
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