Te escribo porque hoy, atravesando días/recuerdos/lugares/lenguas, hoy he descubierto que escribir es la única forma de volver a creer. Te escribo porque quiero creer, porque hay algo dentro de mí que se disocia y se entrelaza y vuela cada vez que te nombro. Te escribo porque el frío, porque el silencio, porque la autopista son nuestros efímeros paraísos artificiales.  

Te escribo para aproximarme a la inocencia, a esa extraña suerte de ceguera que un día tuve y quizás nunca más vuelva a tener. Porque no sé no buscarte, no sé no encontrarte en un futuro impostado. Por ello tengo heridas, por ello tiemblo, por ello me asusta el paso del tiempo y la atmósfera de rutina que nos prende.

Este es el motivo por el que te escribo

un solo poema que se continúa:

Este es, este es, este es

querida, mírame: 

estoy librándonos de la masacre.

Se renuncia al habla. Se renuncia casi al aire. Pero hace frio. Hay una playa. Se palpita como las olas.Porque no bastaria con eso?. Porque....Una madre dice la madre...nunca deja de amar a su hijo...lo que pasa...es que uno como hijo creece y poco a poco...asi de golpe ...se da cuenta de que uno es el que que poco a poco deja de amar a la madre. Uno busca. Yo busco como estela de aire en unos pulmones un poco de aire que quiera vivir. Yo?...yo sigo la inercia...de ...casas desconocidas...de muertes ..de vidas....no digo de olores....y...de bytes...

" Sintió en su boca el suave olor de la fiebre y lo aspiro como si quisiera llenarse de las intimidades de su cuerpo. Y en ese momento se imaginó que ya llevaba muchos años en su casa y que se estaba muriendo. De pronto tuvo la clara sensación que no podría sobrevivir a la muerte de ella. Se acostaría a su lado y querría morir con ella. Conmovido por esa imagen hundió en ese momento la cara en la almohada junto a la cabeza de ella y permaneció así durante mucho tiempo.....Y le dio pena que en una situación como aquella, en la que un hombre de verdad sería capaz de tomar inmediatamente una decisión, él dudase, privando así de su significado al momento mas hermoso que había vivido jamás (estaba arrodillado junto a su cama y pensaba que no podría sobrevivir a su muerte). Se enfadó consigo mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural que no supiera que quería: El hombre nunca puede saber que debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores. No existe posibilidad alguna de comprobar cual de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero que valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni un boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro.
(...)
Si cada uno de los instantes de nuestra vida se va a repetir infinitas veces, estamos clavados a la eternidad como Jesucristo a la cruz. La imagen es terrible. En el mundo del eterno retorno descansa sobre cada gesto el peso de una insoportable responsabilidad. Ese es el motivo por el cual Nietzsche llamó a la idea del eterno retorno la carga más pesada. Pero si el eterno retorno es la carga más pesada, entonces nuestras vidas pueden aparecer, sobre ese telón de fondo, en toda su maravillosa levedad.
(...)
La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto, a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera será. Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como insignificantes. "

NO ME OCUPA

No me quita el sueño si virgen hasta el matrimonio, jamás tocada, reina del poliamor, todas en una. Si cabalga unicornios, espera príncipes, devora princesas o está a dieta. Si nació con pene, sin él, o compró uno con velocidades en la sex shop de confianza.

No me indigna que se desconozca en orificios, o se defina en terminaciones nerviosas; que le guste clitorial, vaginal, ambos; que no llegue porque el tantra y el orgasmo cósmico, porque el placer permanente, porque mucha mente y dogma.

No me ofende si parió a los cuarenta porque la maternidad, a los veinte por desconocerla, nunca. Si trajo al mundo lo que Dios dispuso o abortó sin causal, por gusto, porque dueña de su cuerpo.

No me afecta si da teta durante años, porque la salud, porque la liga de la lactancia; si ensarta fórmula al mes, al día siguiente, porque las chichis caídas, la chamba y la política lesa, inexistente. Si trabaja o se queda en casa. Si house schooling, generación Waldorf o ‘dios te salve maría’ en la guardería.

No me incomoda si brasileño, rebaje lateral o selva tropical, si trenzas en las axilas o rapado clínico. Si sonrisa bótox, implantes 38D, arrugas a mucha honra, celulitis digna.

No me aflige si zapato de tacón, de piso porque la espalda, la revolución femenina… o porque así le gusta nomás. Si las prefiere cortas, largas, ceñidas, aguadas o mejor bluyines, o mejor burkinis.

No me limita si tiene pasado, si viaja sin él. Si la luz, la sombra, la escala de grises. Si feminista de derecha, de izquierda, de extrema frontal, gancho al hígado.

Qué soy, qué sea, qué seamos: no me inquieta.
No me tortura, ni me estorba;
no me confunde, no me reduce;
no me coarta, ni me obsesiona.
No me ocupa, no vivo en su carne, no siento en su sexo.

*

Eglé Flores (México, 1983)
Reside en Santiago de Chile
http://emmagunst.blogspot.com.ar/2016/09/egle-flores-no-me-ocupa.html
Collage de Eugenia Loli

CONVERSACIÓN CON UNA PIEDRA

Llamo a la puerta de una piedra.
—Soy yo, déjame entrar.
Quiero penetrar en tu interior,
echar un vistazo,
respirarte.

—Vete —dice la piedra—.
Estoy herméticamente cerrada.
Incluso hecha añicos,
sería añicos cerrados.
Incluso hecha polvo,
sería polvo cerrado.

Llamo a la puerta de una piedra.
—Soy yo, déjame entrar.
Vengo por mera curiosidad.
Sólo la vida permite satisfacerla.
Quisiera pasearme por tu palacio,
y luego visitar una hoja y una gota de agua.
No me queda mucho tiempo.
Mi mortalidad debería ablandarte.

—Soy de piedra —dice la piedra—.
Imposible perturbar mi seriedad.
Vete,
no tengo músculos risorios.
Llamo a la puerta de una piedra.
—Soy yo, déjame entrar.
Me han dicho que encierras salas enormes y vacías,
nunca vistas y bellas en vano,
mudas, donde nunca han retumbado los pasos de nadie.
Confiésalo: ni tú misma lo sabías.

—Salas enormes y vacías —dice la piedra—.
Pero no hay espacio disponible.
Bellas, quizá, pero no para el gusto
de tus limitados sentidos.
Puedes verme, pero nunca catarme.
Mi superficie te da la cara,
pero mi interior te vuelve la espalda.

Llamo a la puerta de una piedra.
—Soy yo, déjame entrar.
En ti no busco refugio para la eternidad.
No soy desdichado.
Ni carezco de techo.
Mi mundo merece el regreso.
Quiero entrar y salir con las manos vacías.
La prueba de haber estado en ti
se limitará a mis palabras
en las que nadie creerá.

—No entrarás —dice la piedra—.
Te falta sentido de la participación.
Y no existe otro sentido que pueda sustituirlo.
Incluso la vista omnividente
te resultará inútil si eres incapaz de participar.
No entrarás; ese sentido, en ti, es sólo deseo,
mero intento, vaga fantasía.

Llamo a la puerta de una piedra.
—Soy yo, déjame entrar.
No puedo esperar mil siglos
para estar entre tus paredes.

—Si no crees en mis palabras —dice la piedra—,
acude a la hoja, que te dirá lo mismo que yo,
o la gota de agua, que te dirá lo mismo que la hoja.
Pregunta también a un cabello de tu cabeza.
Estoy a punto de reír a carcajadas,
de reír como mi naturaleza me impide reír.

Llamo a la puerta de una piedra.
—Soy yo, déjame entrar.

—No tengo puerta —dice la piedra.t

Comenzamos a hablar, no quiero sonar sin ritmo y ya no se a quien citar para no parecer aburrido, es un temblor eterno el que invade la lengua y las manos, esta tarde conversamos con gestos. Te aseguro la próxima vez será distinto, te aseguro conversaremos infinito. Es un placer acercarme a ti con liviandad y no esperar mas que el recíproco cariño, es la verdad.

Hoy,
una parte de mi.
Ha muerto.
y no puedo.
llorar.
porque olvide.
todos los sinónimos.
de la palabra tristeza.
Ahora todo lo que puedo hacer sin ti.
es reemplazarte
.

Hay que empezar por algún sitio y yo empiezo por el pelo de una niña. Cualquier otra cosa es mala, pero el orgullo que siente una buena madre por la belleza de su hija es bueno. Es una de esas ternuras que son inexorables y que son la piedra de toque de toda época y raza. Si hay otras cosas en su contra, hay que acabar con esas otras cosas. Si los terratenientes, las leyes y las ciencias están ensu contra, habrá que acabar con los terratenientes, las leyes y las ciencias. Con el pelo rojo de una golfilla del arroyo prenderé fuego a toda la civilización moderna. Porque una niña debe tener el pelo largo, debe tener el pelo limpio. Porque debe tener el pelo limpio, no debe tener un hogar sucio; porque no debe tener un hogar sucio, debe tener una madre libre y disponible; porque debe tener una madre libre, no debe tener un terrateniente usurero; porque no debe haber un terrateniente usurero, debe haber una redistribución de la propiedad; porque debe haber una distribución de la propiedad, debe haber una revolución. La pequeña golfilla del pelo rojo, a la que acabo de ver pasar junto a mi casa, no debe ser afeitada, ni lisiada, ni alterada; su pelo no debe ser cortado como el de un convicto; todos los reinos de la tierra deben ser mutilados y destrozados para servirle a ella. Ella es la imagen humana y sagrada; a su alrededor la trama social debe oscilar, romperse y caer; los pilares de la sociedad vacilarán y los tejados más antiguos caerán, pero no habrá de dañarse un pelo de su cabeza.

Lo que esta mal en el mundo. Chesterton.

"Amanece.
Se abre el poema.
Las aves abren las alas.
Las aves abren el pico.
Cantan los gallos.
Se abren los ojos.
Los oídos se abren.
La ciudad despierta.
La ciudad se levanta.
Se abren llaves.
El agua corre.
Se abren navajas tijeras.
Corren pestillos cortinas.
Se abren puerta cartas.
Se abren diarios
La herida se abre
la herida no cierra"
Gonzalo Millan

Hay que condenar

severamente a quien
crea en los buenos sentimientos
y en la inocencia.

Hay que condenar
igual de severamente a quien
ame al subproletariado
carente de conciencia de clase.

Hay que condenar
con la máxima severidad
a quien escuche en sí mismo y exprese
los sentimientos oscuros y escandalosos.

Estas palabras de condena
han empezado a resonar
en el corazón de los Años Cincuenta
y han continuado hasta hoy.

Mientras tanto la inocencia,
que efectivamente existía,
ha empezado a perderse
en corrupciones, abjuraciones y neurosis.

Mientras tanto el subproletariado
que efectivamente existía,
ha acabado por convertirse
en una reserva de la pequeña burguesía.

Mientras tanto los sentimientos
que eran por su naturaleza oscuros
han sido atropellados
en la añoranza de las ocasiones perdidas.

Naturalmente, quien condenaba
no se dio cuenta de todo eso:
él continúa riéndose de la inocencia,
desinteresándose del subproletariado

y declarando los sentimientos reaccionarios.
Continúa yendo de casa
a la oficina de la oficina a casa,
o si no enseñando literatura:

es feliz por el progresismo
que le hace parecer sagrado
el deber enseñar a los domésticos
el alfabeto de las escuelas burguesas.

Es feliz por el laicismo
por lo que es más que natural
que los pobres tengan casa
coche y todo lo demás.

Es feliz por la racionalidad
que le hace practicar un antifascismo
gratificante y elegido,
y sobre todo muy popular.

Que todo esto sea banal
ni siquiera se le pasa por la cabeza:
en efecto, que sea así o que no sea así,
él nada se mete en el bolsillo.

Habla, aquí, un mísero e impotente Sócrates
que sabe pensar y no filosofar.
el cual tiene sin embargo el orgullo
no sólo de ser un entendido

(el más expuesto y descuidado)
en los cambios históricos, sino también
de estar directamente
y desesperadamente interesado en ellos.

Pier Paolo Pasolini

Queria fumar despues del Pacto de Kyoto....

 Y ya no importa si nunca aprendiste a mentir. Me dijiste: “Cauterizaré toda herida que te sangre, y aunque me hieras no te dejaré, soy adicta a tus desastres”. A sangre y fuego, desciende Orfeo. Te extraño tanto que te odio. Y si no puedo, nadie va a tenerte. Capuchas blancas y fuego en la cruz. He cazado hombres y animales. Y ahora grito: “Cauterizaré esta herida y a tu amante”. Desciendo lento la escalera. Un ser absurdo me susurra al oído, y dice: “Bendito el que cree en el sueño americano. Bendito el que muere en suelo americano”. Víctimas y victimarios, felices cuarenta años. Y américa no es un país. Toda la ambrosía está en el suelo, mientras estos cerdos visten sus atuendos. ¿Dónde estás? Alcanzar con fraude y muerte lo más bello. Cauterízame.

Las tonalidades de la ira

Cuenta Rafeef Ziadah, poetisa palestina: "Escribí este poema mientras realizábamos una acción directa en mi facultad. (...) Me dije: seré únicamente palestina, no me comportaré como colona o soldado. Así que estaba sentada en el suelo y este hombre vino y me dio una patada en el estómago y me dijo: "Te mereces ser violada antes de que tengas hijos terroristas". En ese momento no dije nada, pero después escribí este poema, dedicado a este joven caballero:

Déjenme hablar mi lengua árabe

antes de que también sea ocupada.

Déjenme hablar mi lengua materna

antes de que también colonicen su memoria.

Yo soy una mujer árabe de color

y nosotras venimos en todas

las tonalidades de la ira.

Lo único que mi abuelo siempre quiso hacer

era levantarse al amanecer,

mirar a mi abuela Nily rezar en un pueblo

escondido entre Jaffa y Haifa.

Mi madre nació bajo un olivo

en la tierra que dicen que ya no es mía.

Pero cruzaré sus barreras,

sus locos muros del apartheid,

y volveré a mi hogar.

Yo soy una mujer árabe de color

y nosotras venimos en todas

las tonalidades de la ira.

¿Escucharon a mi hermana gritando ayer,

cuando daba a luz en un control militar,

con los soldados israelíes

buscando entre sus piernas

la próxima amenaza demográfica?

A su hija la llamó Jenin.

¿Y escucharon a alguien gritar tras las rejas

mientras la gaseaban?

Estamos volviendo a Palestina.

Yo soy una mujer árabe de color

y nosotras venimos en todas

las tonalidades de la ira.

¿Me dices que esta mujer que hay dentro de mí

sólo te traerá tu próximo terrorista?

Barbudo, armado, pañuelo en la cabeza, negro.

¿Me dices que yo envío mis hijos a morir?

Pero esos son tus helicópteros, tus F-16...

¡En nuestro cielo!

Y hablemos un poco sobre este

negocio del terrorismo:

¿No fue la CIA la que mató a Allende,

y a Lumumba?

¿Y quién entrenó a Osama en Afganistán?

Mis abuelos no vestían como payasos

con capas blancas y gorros puntiagudos

para linchar a personas negras.

Yo soy una mujer árabe de color

y nosotras venimos en todas

las tonalidades de la ira.

¿Preguntas qué hace esta mujer oscura

gritando en la manifestación?

Disculpa, ¿no debería gritar?

¿Olvidé ser cada uno de tus sueños orientales?

El genio de la botella,

la bailarina del vientre,

la chica del harén,

la voz suave,

mujer árabe,

sí amo,

no amo,

gracias por los sandwiches de manteca de maní

que nos lanzan desde los F-16, amo.

Sí, mis libertadores están aquí

para matar a mis hijos,

a los que luego llamarán"daños colaterales".

Yo soy una mujer árabe de color

y nosotras venimos en todas

las tonalidades de la ira.

Así que déjame decirte

que esta mujer que habita dentro de mí

sólo te traerá tu próximo rebelde.

Ella llevará una piedra en una mano

y la bandera palestina en la otra.

Yo soy una mujer árabe de color.

Ten cuidado,

ten cuidado.

Mi ira.

Rafeef Ziadah

Gudrun Esslin.

hiciste 
que crecieran
flores en mis pulmones
y aunque son hermosas 
no puedo respirar

“Arroja unas rosas en el abismo y di: “¡He aquí mi agradecimiento para el monstruo que no consiguió tragarme!” 

y los antidepresivos no daran resultado eternamente...

¿porque estamos tan contentos de ser postmodernos?

Ante todo, porque ya no pasa nada. ¿Para qué pensar entonces? Vivimos en un mundo de imágenes: “gustar, gustar a los demás, gustarte a ti mismo…”, ésta es la consigna. El espacio y el tiempo han sido abolidos: la imagen no está sujeta a ellos, ha suspendido sus efectos, los ha superado. La peluquería, la moda, la publicidad, el diseño, pertenecen en realidad a un “discurso” más amplio, más profundo. La televisión, los mass-media, nuestra propia inteligencia no nos informa de lo que ocurre; mas no porque se engañen sino porque, sencillamente se limitan a in-formar: no podrían relatar con imágenes la realidad cuando la realidad misma es imagen. ¡La realidad no existe! La imagen ha exorcizado lo real, ha usurpado y sustituido lo real…, ha barrido la negra e inconjurable raíz de castaño sartreana del horizonte de nuestros problemas. Basta con que una catástrofe, una guerra, un bombardeo aparezca en la pantalla de un televisor para que se convierta inmediatamente en algo que no ha sucedido. El hiperrealismo de la imagen nos inmuniza contra la realidad, desplaza la realidad al universo de la noticia, es decir, a un universo en el que no hay verdaderamente acontecimientos. Hay películas de la Segunda Guerra Mundial; luego tal cosa nunca ocurrió. Imágenes, imágenes vertiginosas, fulminantes, divertidas. Somos finalmente dueños de la Historia, conservamos su fotografía y podemos, por tanto, olvidarnos de su realidad. Si la realidad fuera real, ¿para qué tendríamos necesidad, además, de su imagen? Los mismísimos filósofos ilustrados aprobarían este argumento: si la imagen no añade nada a la razón, si no hace más que reproducir lo real, ¿cómo podría ni tan siquiera haber imágenes? Estos pensamientos no son ya paradójicos en la postmodernidad: el diseño, la moda, la publicidad e incluso el periodismo han tenido el valor de aceptarlos. Sólo quedan unos cuantos filósofos, unos pocos modernos obstinados en seguir pensando, repitiendo monótonamente que una imagen ni aclara nada ni puede refutar a un concepto, aunque sea –desde luego- mucho más convincente. Sólo ellos se empeñan todavía en creer que Etiopía, Libia, Nicaragua, Reagan, Gorbachov, las nubes radiactivas o la jornada laboral de ocho horas son otra cosa que hueros caracteres de imprenta o imágenes del telediario. Algunos marxistas incluso se complacen en afirmar que constituyen realidades, perfectamente explicables, por lo demás, mediante conceptos de reiterada modernidad. 

y Paris Hilton encuentra en un casting la amistad verdadera....

Tengo el corazón entre las manos.
Que pequeño, que cristalino.
Fragmento de purpura y arroz.
Alimento de pájaros y ventanas..

Hola, Coma.

(borrador o la mierda que sea) 1...

Es raro, preguntarse como iniciarte esta carta, sin tener que recurrir a este torpe opening. En fin, no recaigo, te diré que luces como buzo  con tantos tubos y cables sobre ti. Y con las sabanas tan arrugadas, la metáfora del mar esta implícita. Esta es la primera vez que me dejan visitarte. Asi que no sea que sea esto, un diario, una bitacora de tu ausencia, o simples cartas. Te contare lo que ocurre cuando tu no estas.  Madre, dice que duermes....que yo te espero cuando decidas salir de ese sueño. Despierta!, porque no estas muerto cierto?. No es lo mismo dormir que morir...aun que solo los distancia una letra...Bueno como sea!. Aquí es donde realmente empieza mi carta. Me ha dicho el doctor que puedes olvidar algunas cosas. Por si acaso...empezamos.. Hola extraño te extraño. Mi nombre es Marcela, El tuyo es Gaston. Y somos amigos. Tu tienes(al momento de escribir esto) 14 años y yo 13. Y la cosa que mas amamos es patear charcos con algún buen tema de Joy Division o Miles Davis, escucha recuerdas que nunca te quise cantar?....escúchame...



Pick it up, pick it all up.
And start again.
You've got a second chance,
you could go home.
Escape it all.
It's just irrelevant.

It's just medicine.
It's just medicine.

....

Pero no sera necesario cierto?....aun que recordarte lo es como si lo vivieras por primera vez..y,,yo...por ultima vez... quiero escribirte estas cartas..al ritmo de la platicas...al ritmo de tu lindo...corazón...porque con el no dejaras de responderme cierto?....dime...cierto?...dos respiraciones si...una no...dime...como llegar..a ti...no quiero corregir...al diablo...y a tu cielo mis lagrimas...y este papel manchado, y este temblor de juventud...asi que por hoy te dire que quiero abrazarte, pero esta medicamente prohibido....medicamente?-------
Te dejere unas flores...recuerdas...las flores horarias..del cuento..momo....
Estas son unas flores amarillas...si aqui las dejo a tu lado izquierdo..romperan esa monotonía de habitación de hospital, de este limbo...espero llegue hasta donde estes...esta mezcla de tristeza y alegria..este presente tan ausente y el futuro tan avasallante..no puedo evitar que ahi acostado...luzcas como un muerto...en su ataud...es una pequeña broma..las flores...tu...el accidente..yo...lo entiendes verdad?....por eso las flores..y la lluvia de este verano que perderemos...lo entiendes...verdad..?

Asi es. La nevera esta vacia y los libros dan miedo. Deberiamos aprender a comer papel.
Deberiamos aprender a lavar los platos despues de cada lectura. Si leo un poema en voz alta, el gato me mira, Si estornudo el gato se asusta.  Si lloro, el gato se va. Avergonzado, nada desea de mi.

Me esmero en la caligrafía de mi diario.

La D de dolor, por ejemplo,

la escribo muy despacio y en mayúsculas.

¿Y ves cómo la sangre se distribuye

ahora en la punta de mis dedos?

Es porque cuando hablo de Élla.

aprieto un poco más la pluma.

Apuntar, disparar al centro, siguiendo la Ley de los Tercios. Con tu mirada planeabas vengar a los muertos, capturando luz en el tiempo. Y ahora has dejado a un pequeño ser que copia tus gestos y tiene tus ojos. Y se parece tanto a ti. No puedo evitar llorar cuando la veo sonreír. Se va a enamorar y va a sangrar. No puedo evitar su cicatriz. No puedo evitar que siga tus pasos. Cámaras como armas. Disparos directo al corazón. Se parece tanto a ti. No puedo evitar llorar cuando la vea sonreír.

"The silence depressed me. It wasn't the silence of silence. It was my own silence."

Sylvia Plath

Cuando llueve no me pongo melancólico, ni mucho menos. Simplemente tengo la impresión de que el clima le hace justicia, al fin, a la grisura general de la existencia. Adiós, hipocresía del trópico; que el sol regrese a su rincón de la galaxia y nos deje contemplar por una vez la oscuridad sin huecos que se cierne sobre nosotros, tristes mortales ataviados con falsos tenis Nike llenos de lodo.

Donde diablos estes.Por fin me atrevi a resumir el dolor. Donde diablos estes. Si lo escuchas. No te lo tomes a mal. Todo pasara por el filtro del tiempo y mi imaginacion tramposa. Si te preguntas ¿se ha atrevido a hablar de el y de mi?. observa las lagrimas y considera eso contestado. No incluyo ya mas nombres. Unicamente lo sabras tu, que en cierta manera es lo que pretendia.Una broma desde la distancia. El año del fin del mundo supuestamenteen cierta manera si...el fin de de ti y de mi...algo definible como un pequeño mundo infranqueable para el resto. Como extraños vahos crecimos mas cuando menos agua y luz existian a nuestro alrededor.¿Como pudiste pretender otra cosa? si...me hiciste caminar cuando no queria volver a hacerlo¿como pude pretender gustar al resto? nos conocimos sin raices..en algunos momentos tuve la sensacion de que cada uno de nosotros se arraigo para siempre en el otro.Pero, de cualquier manera, ya era demasiado tarde para nosotros. ¿ como podian pretender asentarse en la tierra dos seres tan volatiles?. Asi que cada uno quizas siga su camino, yo solo siento que tu primer beso abrio en mis labios una herida y espero tu tambien estes loca y triste para creer que solo los besos curaran. Hoy ire tarde a dormir. Te informo. Me imagino que mañana tu te leventaras temprano.

Hada helada en vuelo tu nunca caeras...Tal vez has pensado en renunciar...? yo aun no....tu nunca caeras, tu nunca cambiaras...tal vez has pensado en creecer mas..mas no!..tal vez te conseguiste equilibrar yo no...ven a romper las ventanas...y hacer del caos un arte...voy a romper las ventanas y voy a entrar como el aire..

Hacer fotos: una manera de redescubrir la ciudad y la gente, buscar la belleza aun donde aparentemente no la hay, observar es estar y no estar, o tal vez estar de una manera distinta

De Duchamp a las Pussy Riot

Marcel Duchamp dijo que el artista habia vivido atrapado en dos cosas....la tecnica y la belleza. Decia que ahora correspondia desafiar la belleza. Que lo importante es la idea, no importa si se trata de cien mil personas gritando en una calle o una habitacion llena de talco. O a las Pussy Riot gritando con un microfono, guitarras desgarradoras "El arte no es un espejo para reflejar al mundo, si no un martillo para trasformarlo:

La ciudad de las flores locas

Brotan en el cemento mismo, crecen donde no deberían crecer, con una paciencia y voluntad ejemplar logran erguirse con dignidad, sin ninguna estirpe, salvaje, inclasificables para la botánica, una extraña belleza tambaleante, absurda, que adorna los rincones más grises, no tienen nada y nada las detiene, una metáfora de vida incontenible, que paradójicamente, enfrenta mi debilidad.

La ciudad de las flores secas

(La ciudad de las flores secas es aquél lugar donde nos arrojaron a nuestra suerte. Es el paraíso onírico de una sociedad plástico-burguesa que atrae turistas para fotografiarlos junto a los cavares de nuestra dignidad. Donde el descontento es la anestesia que debemos pagar para aguantar un mes más pintando asfalto, simulando flores, pretendiendo sonrisas en este lugar en donde cada cinco minutos se levanta un edificio, donde la civilización es el eufemismo palpable de una sociedad capitalista que no quiere más que seguir así que se destruye cada tarde azotando la cabeza frente a una vitrina. Y quizás es destrucción lo que buscamos en ella, quizás mañana al despertar todo esto se habrá derrumbado, no existiremos pero será lo mejor).

Diana

Derramando
Incurables
Angeles
No olvidaras
Amar las lagrimas entre dos

Dialectica Negativa

De derrota en derrota …..nos doblaron la espalda 
nos quitaron el habla 
nos quitaron tanto… tantos 
Pero quedo la rabia… y por ella respiro… y con ella camino 
con ella camino….hermano camino 
y nos vamos multiplicando, 
para que tengas miedo, 
para ti tenemos un árbol 
que se prendera en tu cuello 
me voy haciendo cuchillo y ruido de explosiones 
te esta llegando la noche y yo me llamo con tantos nombres 
para que tengas miedo 
con esta rabia que llevo, 
con estos muertos que lloro 
con ausentes y escapados 
yo rezo para abajo para seguir viviendo 
para poder ver el día en que no te estés riendo. 
el que quiera la paz , la guerra va hacer….

Dedicado a DLCP

Puedo soportar la mirada del hombre embutido en su traje y abordo de su mercedez clase c, el semáforo tildado de rojo nos encuentra en Americas y Hidalgo, soporto sin rechistar su mirada, que me reduce a una ropa de 70 pesos.
Puedo soportar el mirar inmóvil de la maniquí que me incita a un mundo objetivado, sin movimiento, belleza de aparador. Puedo soportar el mirar del perro moribundo en clama del un hambre que revierte la inteligencia de la nuestra especie, casi puedo puedo soportarla. Y sigo, mirando a los traspuntes, hasta que soporto varias miradas del ventanilla de una oficina, aprieto los dientes hablan todos mis huesos. Mirame, o dire que venciste. Puedo soportar la mirada de dos monjas que crucifican mi piel tatuada, el andar de otra mirada de un hombrero peleando el sueldo en un andamio. Salen del colegio, un montón de miradas, miradas vacias del colegio salesiano. que solo saben de correrse en tarjetas Visa. Pero ya robaste mis sueños y asi soporto la mirada perdida en el horizonte, no dire que perdiste. Veo un charco y por poco soporto mi mirada, tambaleante en el barco ebrio. Pero tus ojos son heridas, pelea, enfrentame si no dire que  ganaste. Creo que el miedo no lo sabe. Y tus pestañas son la subversión que tintinea al tiempo. Sabre morir. Pero tu inborranle, intocable como el fuego en un invierno, inborrable como finguir cerrar los ojos. Porque no soporto, la miseria de no ver las ventanas donde canta tu alma, no quiero, partir los parpados en un andar sin tu mirar, teniendo que finguir no mirar a la anciana mendigando dinero. Pero no soporto la ausencia de tu mirada, de mirar desde los andamios improvisados, de que no me vean caerme con el mundo a pedazos, tu mirada mientras el humo de un cigarro profetizaba tu mortalidad, me corrompes los parpados, y quieto me suicido como un puto huracan, y recuerdo y incitas a la vida y a la tumba del marinero, los tersos conejos ya no me quieren ver, y yo no me lo creo, que todo mi mundo sin tus lagrimas se mueran de sed. 

fotografia de Javiera Paz Toledo Puga..

El mal ya esta hecho

La sangre, canta hasta discurrir el silencio. oh rojo, se evade, oh viva la vida, aun que sea una mierda.

El mundo no se puede acabar ahora. No se puede
acabar. Te he comprado un anillo de plata
para que nunca lo pierdas. Tómalo y toma tus
ojos. Póntelo y ponte tus ojos. La muerte no puede
ser experimentada ni por los vivos ni por los muertos,
escribió William T. Vollmann. La extraña claridad
de esta ventana solo me recuerda a una
gran epidemia.
Y si esto se acaba.
Dime.
¿Qué significa entonces quedarse solo?

Nos venden la felicidad cual refresco. La felicidad
es hidratante y dulce. La felicidad es burbujeante
y suave. La felicidad es una droga cursi
que entra por las uñas y baja por la garganta
cual aspirina triturada (el bote de las pastillas, trá-
gatelo), cual grumo seco de cacao (el bote de los
polvitos, trágatelo), cual aguja, punzando fuertemente
la inocencia. ¿Pero qué es la inocencia?
Alguna vez intenté responder a esa pregunta y
entonces nada volvió a ser lo mismo. Preguntarse
por la inocencia perdida es la mayor barbarie
que conozco. Mírate, has crecido, y cerca de ti
solo veo cucarachas. Y cerca de ti los insectos
saben. Qué corazón tan ridículo. Cuánta pena
dan tus bichitos en el pecho. Mis bichitos cuando
te pienso. Los bichitos en mi débito y mi
pobreza. Madurar es la pobreza. Cuando uno
encuentra cero céntimos, cero algodones, cero
esmaltes, cero respiraciones, cero palpitaciones,
cero cánceres. Cuando sabe que el dinero
es quien dicta nuestra digestión, ¿cómo se puede
ser feliz? Trabajar en lunas ficticias. Devorar
comida barata. No quiero el dinero de papá ni el
de mamá. No quiero su dinero ni su casa.
Aquí: mi novela política.
Aquí: lamer el suelo.
Aquí: la independencia.
Aquí.
La nada.